Dans nos assiettes poussièreuses
s'empilent des corps d'enfants morts.

Nos fourchettes les font craquer
autant que nos mâchoires qui les broient.

À chaque perforation et chaque mâchonnement,
une petite voix s'éléve en moi:

C'est fragile un enfant!
Ô oui!c'est si fragile un enfant!...

Cette ritournelle
est excessivement
répétitive
et ne me laisse d'autre choix
que de céder.

Alors,
Je céde,

Et je rote mon repas
en pleurant.

Rigide Ferraille

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