Le regard posé dans le vide
Les pensées vagabondes
Les yeux humides
De la tristesse du monde

Il est là, à tablé.
Stylo en main, un carnet,
Tracant des lettres
Pour des maux d'être.

Insatisfait de ces lignes
Incapable d'écrire
Comme il l'imagine
Ses sentiments qui le déchirent.

Il est las, de nuit
Sa bière consommée
Ses idées évanouies
Seul avec la réalité.

Il est temps de tout refermé
Claquer la porte du passé
Sans se retourner, courrir
Vers l'avenir, s'épanouir.

Il est las de s'apitoyer
Il est là, fatigué
Dormir, se ressaisir
Demain va venir.

Harold (http://www.ecrivez.fr.st)

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